El Palabrero - Sitio del poeta periodista Esteban Peicovich

Volvió la realidad. Jocoso enero y plácido febrero pegaron la vuelta. Y marzo no perdona: recibe en Alcatraz. Viajeros pelo al viento retornaron jadeantes y sin “vento”. El verano quedó fijado en celular: familia unita, el tejo y el fulbito, colinas, corvina de 10 kilos, primates adorando el poniente con cara de Buda. Pena da que siendo tan breve la fiesta humana, la mantengan jíbara. Esto alguien lo diseñó al revés. Mes en libertad condicional y once entre topadora y rejas. Por donde uno vaya se oyen los pasos del carcelero. Marzo está aquí. “Ya va a venir el día. Ponte el cuerpo” avisa Cesar Vallejo. Su paráfrasis salta sola. “Ya viene marzo. Ponte la cadena” Irse de vacaciones es subversivo. Asombra que no haya gente que arme su tinglado detras de una duna y se resista a volver. La  adrenalina de una tal intemperie libre vale más que un ático en Puerto Madero. Y es gratis. La orilla de los mares (como la de los ríos) pertenece a la entera población. No hacen falta ni escribanos ni abogados. Nadie caerá por allí con facturas por nada. Existe energía solar y eólica gratuita. La prensa no acerca allí los bigotes cuarteleros de Moreno los chistes malos de Chávez o los úkases sangrientos de Bush. No hay televisión. Música sí: en radio a pilas. Espacio sobra (y vaya que reconforta encontrar una almeja en la arena y no al jefe en un pasillo). Allí Sol y Luna no son imponibles. Pescar con red tiene mejor rinde que loto ,quini y tragamonedas juntos. Y a poco que se organice gente de estilo tan natural, el trueque de servicios varios (como en el 2001) resolvería el resto de lo básico. Suena desmesurado. Es que lo es. Pero no demencial como la subnormal vida urbana y suburbana (country o villa, da igual) que se padece hoy. Amucharse por miedo llevó a este colapso. Esta civilización boquea y algunas de sus megaciudades están por explotar: Dheli (21 millones) Bombay (20), México DF (26 millones), San Pablo (21), Tokio (30). Ni mudarse a la Luna ni habitar en torres babélicas. Bastaría con distribuirse en armonía por toda la piel de la Tierra. O acercarse al mar “Porque el mar es santo” como dice la canción. Sí, allí donde usted estuvo en enero o febrero. Allí donde se puede contemplar el amanecer y no hay la locura galopante de “Metrópiolis” o “Blade Runner”. Algo anda muy mal si volver a casa atrae menos que irse al mar. No sabemos gestionar la vida colectiva. El trajín urbano debería ser humano. Pero no. Y 2008 nos está poniendo la peor cara..¿Que cada  pueblo tiene el marzo que se merece?..Lo cierto es que ya está aquí y ahora habrá que hacerle frente. Si sentimos nostalgia por enero y febrero es que lo atávico nos pasa factura. Son deseos sagrados de vagancia que, vaya paradoja, perdimos por vagos. Cada año, tras las vacaciones, marzo nos lleva hasta el espejo. El balance da siempre igual. Una cosa es despertar y en taparrabos de colores largarse por las playas de Dios y otra (de planeta absurdo) enfundarse el medieval atavío urbano, para sortear semáforos, ensardinarse en vagones  y convertir la persona en un animal desaforado. Por esto duele marzo como duele. Nos cobra la torpeza de dejar de ser los dioses que por dos meses fuimos y regresar al matadero. Dentro de 10 meses dará otra chance de huir de los inhóspitos campamentos para empezar nueva vida. Ofrecerá lo mismo: las cientos de pequeñas  y posibles aldeas marinas a la vera de los 3.000 kms. de un Atlántico solo.

The Twitter Press: 1/Alain Petit, el más enconado especialista en estrolarse contra lo que sea, alcanzó la cumbre de su “pasión”: sobrevivió a 12.408 accidentes y no tiene un solo hueso sano. 2/Cásase la melliza Jenna Bush a quien de menor multaron dos veces por alcoholemia y tenía de apodo “Jenna and Tonic”. 3/Investigador Tim Bates de Edimburgo sinceró el domicilio de la felicidad: parece que no la dan los dioses a su antojos sino que nos viene empaquetada en los genes. 4/ Puerto Madero-Trencito Bombón-Tren Bala- Satélite Argentino- Submarino atómico. ¿Hasta cuándo los gobiernos que votamos abusarán de nuestra indiferencia? 5/Callad tenores huecos: jurado excepcional laureó con Premio Olga Orozco de Poesía a Eugenio Mandrini, continuador genuino de la poética porteña de Carriego, Tuñón y Juan Gelman.

“¿Qué pájaro qué mariposa qué luciérnaga qué tigre cuando se despereza y se le caen relámpagos no es obra del resplandor?” (Eugenio Mandrini)

Este artículo fue escrito el 9 de March de 2008 a las 1:07 am y esta guardado en la categoría semanas. Podes seguir el RSS 2.0 feed. Podés dejar una respuesta , o un trackback desde tu sitio.